MALATTIA

Morsa da sguardi 

come una preda in collera 

mi accingo a dar risposte d'attacco.

Cosa volete ch'io sia?

Se dalle vostre sbarre vi fingete

abili osservatori che dan alito 

solo a visioni della realtà

non concesse.

Cosa volete ch'io sia?

Se amate sol 

vedere ciò che reale non è

dipingendo principi e contorni

di taciturni colori

privi d'impeto.

Cosa volete ch'io appaia?

dinanzi a voi

se non una bestia

priva di coscienza e logicità

pronta a sferrare il suo attacco.

Ma l'attacco non avverrà mai,

troppa misericordia mi scorre nelle vene.

Siddharta-Asia Lomartire

2012 TUTTI I DIRITTI RISERVATI

PENSIERO

S'assottiglia

e 

s'accelera,

prede forma e odore

e nella mente s'inocula

e m'impedisce a reagire.

Arriva suadente

e m'abbaglia.

Un pensiero,

una luce

s'esprime , sovrasta.

Siddharta-Asia Lomartire

2012 TUTTI I DIRITTI RISERVATI

QUANDO DI SERA CAMMINO NEL SILENZIO

Grottaglie non è un paese,

non è una situazione,

né un luogo.

Grottaglie non sono visi,

non è presente.

Per quanto mi riguarda

Grottaglie è infinità,

è un cane bianco

che mi appare ,

mi guarda . . .

. . . scompare.

Grottaglie è solitudine

quando di sera

cammino nel silenzio

e le luci soffuse

s’affacciano al mio viso.

Grottaglie è vino rosé

consumato

in torbide serate

quando giaccio

su marciapiedi

che esalano al mio

olfatto

come incensi

senza mai spegnersi.

Grottaglie è sole

a primo dì

quando m’accingo

ad indossar

scuri occhiali da sole.

Grottaglie è fotografia,

la fotografia che

scattano i miei occhi.

Grottaglie è compagnia,

di  visi che m’appartengono

per affetto.

Grottaglie è la mia Itaca

tanto sofferta

tanto cercata

tanto attesa.

Grottaglie è la mia meta

e la mia penna,

il mio foglio

che giace sulla scrivania

della mia anima,

è un libro

mai smesso di sfogliare,

è un urlo

che giunge al mio udito,

è amore,

un folle amore.

Grottaglie è un presente

che vuol trasformarsi

in continuità.

Siddharta-Asia Lomartire 

6-MARZO- di un 2012

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φωνάζει η ψυχή

Son così orrenda,

che più non mi accarezzi?

Cosa son io

se non un attimo

che fugge e poi trasale

sin a sparire.

Son cosi torbida

che più non traspaio .

Cosa  sono ,

se non un grido

che s’affaccia tremante

ad un mondo sordo.

Cosa son se non

passione,

dolore

parola

trascendenza

cammino

rancore

speranza,

fremito e coscienza.

Cosa sono

se non carne

imbottita di spirito.

Son questo,

son tanto,

non son nulla.

Siddharta-Asia Lomartire

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